La balle au bond

Il faut avoir eu un fusil posé contre le ventre pour comprendre combien les bascules de la vie tiennent à un souffle.

La fête était déjà des plus ratées. Un genre de réunion extérieure qui agite légèrement les corps avec un poste à musique obsolète. Une improvisation tentant de faire un air du temps dont on se souviendrait. Vous connaissez tous les présents, même si quelques prénoms vous échappent. Il faut dire que certaines périodes de la vie s’échinent surtout à tisser des fils pour en ingurgiter les fonctionnements. Leurs qualités et leurs solidités sont des préoccupations ultérieures. Alors vous riez en échangeant des même pas confidences.

Quand il arrive il hurle déjà. Il doit avoir une vingtaine d’années et sa maigreur a dû compenser la matière à fabriquer sa taille tant il semble immense. Vous savez de lui qu’il est l’aîné d’une famille dépourvue, essentiellement d’un amour convenable à bien se constituer. Un genre de bousillé dont les milieux scolaires se sont vite déchargés.
Et il hurle. Une colère qui accuse l’assemblée entière. Il demande une explication, la réponse au pourquoi de sa non-invitation. Il crie des choses désordonnées dans lesquelles vous saisissez difficilement que son exclusion n’en peut plus. Il vocifère l’injustice à sa manière incompréhensible et tous s’écartent. Les filles s’effraient en ouvrant des yeux et des bouches. Les garçons rejettent en lançant des injures et des refus.
Le capharnaüm arrive au faîte lorsqu’un des jeunes couillus pousse violemment le haut torse. En braillant « Tu dégages ! On ne veut pas de toi ! T’es qu’un idiot, tu dégages ! » Avec en supplément quelques noms de plantes venimeuses. L’écarté finit par bondir dans sa voiture pour y démarrer dans une trombe à mourir.

Le trouble jeté met du temps à relancer la musique. Il y a celles qui soupirent au dingue en regardant le ciel, ceux qui se congratulent de la force numérique. Puis, petit à petit, le raté standard de la fête reprend ses droits.
Mais le départ avait plus les parfums de la détermination que ceux de la fuite.

La voiture revient dans un tremblement de terre.

Il surgit, ne ferme même pas la portière, crie à nouveau. Il a un fusil entre les mains. Tout va très vite.
Le plus injurieux du quart d’heure précédent est mis en joue, l’immense promet un regret des paroles claquées, une facture payée à travers une seule grande gueule.
Vous êtes juste à côté. Un hasard.
Vous faites un seul pas. Un réflexe.
Entre les deux. Votre main saisit le canon qui vous fait face, le baisse si bien qu’il est à présent posé sur votre ventre. Le coton est la matière première de l’existence. Vous vous échappez de vous-même, sentez juste toutes les ficelles de l’urgence à saisir très vite.

« Stop. »

L’armé reste bloqué. Dans votre dos vous percevez la tétanie raide de celui que vous couvrez. Vous parlez. Vite. Fermement. Vous ne vous souvenez pas de ce que vous dites. Quelques mots d'ailleurs veulent s’en mêler et vous hurlez à les faire taire sans vous retourner. Vous regardez dans les yeux. Le coton se tisse de plus en plus flou. Lui, toujours agrippé à la crosse, vous demande de déguerpir de la zone de son danger. Vous assumez la responsabilité de l’incident, dites que vous êtes l’organisatrice de la réunion, vous vous accusez de l’oubli. Vous vous excusez. Vous dénoncez les précédentes réactions. Demandez à tous de s’excuser. Au monde de s’excuser. Vous l’invitez. Vous lui troquez une vie réduite à payer un fait divers contre une soirée à finir ensemble. Tout va très vite. Tout n’a plus de temps. Tout dure dans une bousculade de mots, de pensées paralysées, d’instincts déployés. Vous découvrez que dans le brouillard du coton il existe la lame froide d’une forme de lucidité concentrée.

C’est après.

Après les excuses échangées. Après le calme relatif péniblement instauré. Après la seconde remise en musique. Après la pose du fusil dans le coffre.
C’est après que vos jambes ne vous portent plus. Elles flagellent, vous font tomber sur le gravier. C’est après que la plus terrible des peurs vous tord le ventre.
Vous êtes assise là, à ne plus savoir vous porter, à trembler comme dans un froid des plus meurtriers. Quelqu’un pleure à côté de vous. Une jeune voisine du quartier qui s’effondre. Vous relevez la tête vers elle, elle vous couvre de ses bras, vous chuchotez « Ne parle jamais de courage. Ce n’en était pas. Le courage c’est quand on réfléchit »

Votre vie vient de faire un bond dans une multitude de consciences.
Vous avez quinze ans.

Il faut avoir eu un fusil posé contre le ventre pour comprendre combien.

M.R.