Baillon aux corneilles

Je titube, m’affaisse et tombe.
Dans la chair ça fait plein de petits tessons, des bouts de freins, des miettes de gangrène. La brûlure glousse à chaque pas, les ankyloses défèquent les gestes en croix.
Leurs mots, leurs yeux, leurs bombes.

Pourquoi ne cries-tu pas pour moi ?

Je vacille, me plie, m’effondre.
Dans la tête ça fait plein de lopins en ruine, des gouttes de poison, des germes de ronces. La plaie enivre tous les rêves, les perfusions vomissent les gorges de sèves.
Leurs buts, leurs gains, leurs escomptes.

Pourquoi ne cries-tu pas pour moi ?

Je bascule, me courbe, m’allonge.
Je me meurs de ce que tu n’imagines pas, de ce que tu sais, de ce que tu dénonces.

Alors dis-moi, toi qui remontes ton col, croises les bras, m’embrasses, dis le moi.
Pourquoi ne cries-tu pas pour moi ?

M.R.